1. minha poesia, quem sabe um dia, tenha alguma relevância para além do meu mundo e das minhas relações. quem sabe, nesse dia, possa ser nela compreendida os traços de melancolia que tingiram minha travessia neste mundo em que agonizei dia após dia, buscando ser mais do que me cabia. 2. o poeta dorme seu sono profundo. lá dentro dele, bem lá no fundo, o verbo se agita em imagens, em coisas não ditas, mas que não se calaram e, mesmo naufragadas na imensidão muda, agora inundam seu ser aguardando a vigília para acontecer. o poeta dorme, mas na profundidade do sono, ele ainda busca a poesia-verdade para sua travessia na turbulência da realidade. 3.

a dor da lida se não sente a dor da lida, talvez não tenha vivido ainda; pois viver dói e é só nessa dor que a vida

1. buscar perfeição é em vão. 2. quando o poeta cai,

Visitei minha grande inimiga política, Dandara. Levei vinis de Joy Division e Ivan Lins. Dandara odeia música brasileira, mas tolerou a voz de Cuts. Rimos. Ela me contou atrocidades revolucionárias: o homem nunca foi à Lua. O prego afunda, você sabia? Governos militares são o futuro. Livros mentem, até os de ficção, ela disse, ofegante. Rimos mais ainda. No fim da tarde, nos abraçamos por um período maior que a média de duração de um abraço.

Depois da batida é que se encontra o destino pelo retrovisor.

Palavras afogam onde a língua não navega. Olvida-se ou nada. Bússolas bolhas me sussurram norte no escuro.

Eu não fiz nenhuma auditoria de vulnerabilidade, nenhum planejamento de riscos, não capacitei o meu coração para responder às crises,

Como os sonhos de um despertar veranil, três anos se foram. Em infinitude, eles rodam dentro de mim. Eu não te esqueço.

Certas coisas tocam na alma de maneira tão sagrada, que apresentam a certeza do divino. É um som indecifrável, mas que o ser bem reconhece. Tão intensamente,

Poema: Uma quase poeta Saga: Poesias em Novo Solo • Para Anny (Alguém muito especial) Ainda não me conformo com o pseudônimo E motivos te levam a crer que és uma quase poeta.

APRESENTAÇÃO Uma nova comunidade, novos encontros, novos versos. Eu tinha 12 ou 13 anos quando ouvi, pela primeira vez, o chamado da poesia. Era 2001, ainda no colégio, quando minha colega Barbara me apresentou alguns versos que havia escrito. Fiquei fascinado pela força e pela beleza daquelas palavras. Ela chegou a me oferecer seus versos para que eu os usasse, mas meu coração dizia que eu precisava encontrar minha própria voz poética. Foi então que comecei a escrever, inicialmente de maneira tímida, mas sempre buscando transformar em palavras meus sentimentos, experiências, sonhos e descobertas. Anos depois, quando minha família precisou se mudar para outra cidade, a poesia novamente esteve comigo. Ela me ajudou a lidar com a saudade, enfrentar mudanças, conhecer novas pessoas e compreender que é possível criar raízes mesmo quando mudamos de solo.

Me sinto desnuda Em seu amor que me enche de ternura O amor me encontrou E pela primeira vez durou Virei concha

Coisa pequena Coisa infinita Coisa bem dita E

Se não houver o mínimo de loucura, Não haverá poesia. A poesia mora nos extremos.

eu sempre fui um molde na minha vida inteira, sempre fui aquilo que queriam que eu fosse. sempre mantive a opinião dos outros acima da minha, sempre mantive as vontades dos outros acima da minha. me contorci pra tentar me encaixar no quebra cabeça dos outros, eu me reiniciei e mudei a mim mesma pra ser perfeita pra alguém. buscava aprovações e mais aprovações pra tentar agradar a quem eu amo, e com isso aprendi a esquecer de mim mesma, e me culpar todos os dias por nunca fazer os meus gostos e sempre o dos outros. sentir que você é apenas um objeto das pessoas é muito sufocante, não temos o controle sobre nossa própria vida, basicamente somos marionetes deles.cada vez mais que você é controlado, mais exausto você fica, e se isso não se romper, a vida vai ficando mais cansativa e triste.

Ontem quase fui atropelado no estacionamento Olhava para cima distraído, o azul sobre o verde das árvores O sol brilhando, traziam luz... A buzina soou forte. Houve xingamentos Perguntei

Por que o instante existe, eu existo. Virgínia Santana

A mente divaga Os pássaros voam Os lobos correm Os cavalos cavalgam O silêncio persiste

A mente divaga Os pássaros voam Os lobos correm Os cavalos cavalgam O silêncio persiste

uma planta em um vaso quebrado que ainda insistia em regar estava disposta a cuidar de algo que já não havia mais sentido em continuar disposta em tentar mesmo sabendo que o resultado seria sempre o mesmo um coração quebrado cansado de colar os cacos um pássaro exausto de tanto tentar fugir da sua própria gaiola