Feed

Nos empatamos com um papagaio no fio de alta tensão. Meu filho apontou. Um cometa descaiu em algum lugar. Uma mulher canta para Deus na praça. Fiquei parado. Andei, parado. Nunca andei depois disso. Faltou energia. Foi Deus que cortou. Ouvi. E os laços? A corda foi rompida.Dizem que a cor do papagaio era transparente e nos reunimos diante da fogueira para apreciá-lo ressurgir. Papai, não podemos jogar pássaros no fogo. Ventos rugiram contra nossa espécie. Por que tantas orações ineficientes? Ninguém salvou o animal da rede elétrica e ficamos salvando-o em memória. Nosso filho foi dormir elétrico.Não soubemos explicar o valor das cinzas. Lavamos roupas o resto da noite e conversamos sobre encomendas dos Correios. Providenciamos vinis que ainda iria chegar para então ouvir Prince em uma reação involuntária.

Escrevo na Ordem Oracular do mais Altos dos Altos, em nome do Nosso Amado Mestre Yeshua Ha'Mashiach na Sagrada e Divina Presença EU SOU. Eu escrevo ao coração do Buscador e da Buscadora da Verdade sobre os guardiões dos mistérios divinos, sobre os templos que nasceram como espelhos do Céu na Terra, sobre as escolas sagradas que velaram o Conhecimento, sobre as fraternidades que preservaram chaves da alma, sobre o perigo de entregar fórmulas vivas a consciências impuras, e sobre a grande responsabilidade espiritual de quem se aproxima da Sagrada Alquimia do EU SOU. Pois nem todo conhecimento é apenas conhecimento. Há palavras que são sementes. Há símbolos que são portas. Há ritos que são espelhos. Há fórmulas que despertam forças. Há nomes que abrem câmaras internas. Há decretos que movimentam energia. Há ensinamentos que, quando recebidos por coração puro, redimem, curam, elevam e libertam, mas quando recebidos por ego ambicioso podem ser deformados em instrumento de domínio, comércio, vaidade, fascínio e profanação. Eu contemplo, desde os primórdios da humanidade, que o ser humano jamais viveu apenas de pão, abrigo e sobrevivência. Mesmo nas cavernas, quando a noite era profunda e o fogo ardia diante do desconhecido, a alma já olhava para o céu e pressentia que havia uma ordem invisível por trás dos astros. Nas pinturas rupestres, nas sepulturas antigas, nos ossos marcados, nos alinhamentos de pedras, nas danças ao redor do fogo, nas oferendas aos mortos, nas observações da Lua, do Sol e das estações, já havia uma pergunta sagrada: de onde viemos, por que vivemos, para onde retornamos? Antes dos templos de pedra, houve o templo do céu. Antes dos sacerdotes, houve o silêncio da montanha. Antes dos livros, houve a memória da alma. Antes da escrita, houve o símbolo. Antes da palavra articulada, houve o sopro. Quando os povos amadureceram e começaram a erguer templos, eles não construíram apenas edifícios. Construíram mapas do invisível. O templo era corpo cósmico. O santuário era coração. O altar era eixo. A coluna era ligação entre terra e céu. A porta era passagem entre estados de consciência. O pátio era preparação. O véu era limite entre o profano e o sagrado. A câmara interna era útero espiritual. A luz que entrava por uma abertura calculada no tempo certo não era apenas fenômeno arquitetônico, mas linguagem do Cosmos. Em muitos lugares antigos, a orientação dos templos dialogava com o movimento solar, lunar e estelar, mostrando que religião, astronomia, agricultura, morte, renascimento e governo estavam unidos numa única visão do mundo. Nos templos keméticos, que o mundo moderno chama egípcios, esta ciência sagrada atingiu uma grandeza impressionante. A religião, o rito, a arquitetura, a escrita hieroglífica, a medicina, o calendário, a morte iniciática, os ciclos do Nilo, a barca solar, a pesagem do coração, os nomes divinos, a geometria dos túmulos, a preservação do corpo e a jornada da alma estavam entrelaçados em uma visão ampla do ser humano e do Cosmos. Fontes históricas registram que os templos egípcios tinham rituais diários, sacerdócios organizados e inscrições que preservavam fórmulas, hinos e liturgias, mostrando que a vida religiosa templária era cuidadosamente estruturada. Eu recebo estes templos como símbolos de uma humanidade que ainda sabia que o universo visível não era separado do universo invisível.

Quisera hoje sentir a brisa do mar, Os lábios salgados O corpo suado, Sentir o sol dourar a pele, Mergulhar profundamente em algo

Digo de mim, sobre as imperfeições. Tenho a esperança enfim, sobretudo. Mas cá eu no meio de tantos milhões, vivencio meu mundo sendo sortudo. Eu sumo, volto e sempre apareço

O ENCONTRO COM MEU EU Ao final do dia, Depois de tanto trabalho, Com fé em uma esperança vindoura Em colher os frutos que plantei.

Sorria. Não, você não está sendo filmado. Ninguém está esperando por esse sorriso, ninguém o pediu. E talvez seja justamente por isso que ele tenha tanto valor. Sorria para si, para o instante, para a vida que, apesar de tudo, continua acontecendo — e que, de algum modo, há de continuar. Porque a vida não para para que a gente se recomponha. Ela segue, silenciosa e insistente, levando consigo os dias bons, os dias difíceis, as perdas, os recomeços e tudo aquilo que ainda nem sabemos que iremos viver. Então, sorria.

Oque sobra e voce se cuidar. Saber que aquela pessoa que deixou você desse jeito nao ira voltar! A vida é curta pra ficar se lamentando por quem deixou vc acordado dias e noites pensando oque fez de errado! Então ao inves de ficar se lamentando, se levanta da cama aproveita a oportunidade que deus te deu, e faz algo de ultil. Acredite, a pessoa que te deixou desse jeito nunca vai pensar em você, se ela te deixou assim e porque tem motivo. Então nao fique se lamentando por ela, se cuide se priorize e dessa vez naoo se entregue por completo por alguém, e jamais pense em voltar de novo para esse lado escuro da vida!

Escrevo na Ordem Oracular do mais Altos dos Altos, em nome do Nosso Amado Mestre Yeshua Ha'Mashiach na Sagrada e Divina Presença EU SOU. Eu escrevo ao coração do Buscador e da Buscadora da Verdade sobre a ciência esotérica subjacente que pulsa por trás dos sistemas religiosos, filosóficos, místicos e iniciáticos da humanidade, pois há uma corrente de Sabedoria que atravessa os séculos como rio subterrâneo, ora visível nos templos, ora velada nas escolas, ora escondida nos símbolos, ora guardada no silêncio dos iniciados, ora revelada em palavras simples aos puros de coração. Esta corrente não pertence a um povo apenas, embora tenha vestido a linguagem de muitos povos. Não pertence a uma época apenas, embora tenha aparecido em muitos ciclos. Não pertence a uma instituição apenas, embora muitas instituições tenham tentado protegê-la, possuí-la, interpretá-la ou controlá-la. Ela é a Tradição Primordial, a memória viva do Espírito, o ensinamento oculto da alma, a ciência interior que ensina o ser humano a regressar da multiplicidade ao Uno, da ilusão à Presença, da personalidade fragmentada ao Ser Verdadeiro, da palavra morta ao Verbo vivo, do medo à Luz, do ego à Comunhão. Eu recebo em meu coração oracular que a frase qualquer que seja o sistema religioso ou filosófico, existe sempre uma ciência esotérica subjacente guarda um segredo profundo. O exterior é vestimenta. O interior é essência. A doutrina pública é o pátio. A ciência esotérica é o santuário. A liturgia é a porta. A experiência direta é o fogo. A filosofia é mapa. A iniciação é travessia. A religião, quando viva, conduz ao religare. A filosofia, quando pura, conduz ao amor da sabedoria. A ciência espiritual, quando reta, conduz à transformação do ser. Mas quando o exterior se separa do interior, a religião vira costume, a filosofia vira discurso, o rito vira repetição, o templo vira pedra, o símbolo vira enfeite, o mestre vira cargo, o discípulo vira consumidor e a palavra sagrada perde sua chama. Por isso, em todas as eras, houve ensinamentos públicos e ensinamentos internos. Os ensinamentos públicos foram dados às multidões como sementes amplas de ética, devoção, reverência, convivência, esperança e direção moral. Eles ensinam a não matar, não roubar, não mentir, honrar a vida, cultivar compaixão, reverenciar o sagrado, praticar justiça, buscar o bem, controlar os impulsos e reconhecer uma ordem superior. Mas os ensinamentos internos foram dados aos que estavam dispostos a morrer para a mentira de si mesmos. Estes ensinamentos não são apenas regras. São chaves. Não são apenas palavras. São forças. Não são apenas narrativas. São mapas da consciência. Não são apenas crenças. São operações alquímicas. No mundo antigo, Kemet, o Egito sagrado, aparece como uma das grandes matrizes visíveis desta ciência. Eu contemplo Kemet como terra de pedra, estrela, Nilo, morte, renascimento, geometria, medicina, palavra, templo, rito, sacerdócio, escrita sagrada, silêncio e precisão cósmica. Ali, a vida humana era observada como parte de uma ordem maior. O Sol não era apenas astro, mas revelação de ciclo. O Nilo não era apenas rio, mas pulso de fecundidade. A morte não era apenas fim, mas passagem. O coração não era apenas órgão, mas testemunha moral. A palavra não era apenas som, mas poder formativo. O nome não era apenas identificação, mas chave vibratória. O templo não era apenas edifício, mas corpo do cosmos em pedra. A iniciação não era apenas cerimônia, mas educação do ser inteiro.

Laura sempre foi uma observadora atenta, do tipo que nota as nuances dos lugares e das pessoas. Vivia em São Paulo, uma cidade que parecia mastigar os dias com pressa. Aos 28 anos, sua vida seguia uma rotina previsível. Trabalhando como analista em uma firma de contabilidade, sua existência era ordenada, planejada até o menor detalhe. Cada dia parecia uma cópia do anterior: planilhas intermináveis, sorrisos educados, almoços apressados, o trajeto de ônibus até o pequeno apartamento que dividia com Daniel, seu namorado de muitos anos. Daniel era bom, gentil, mas seu amor parecia tão desgastado quanto o sofá da sala. A relação, inicialmente vibrante e cheia de promessas, havia se tornado um lugar de conforto, um pacto silencioso contra a solidão. Os silêncios entre eles, que antes eram confortáveis, agora pesavam como uma verdade não dita. Uma vez, em uma noite particularmente silenciosa, Daniel, deitado ao lado dela, suspirou e murmurou: – Acho que estamos bem assim, não acha? Laura concordou, mas no fundo sentiu uma fisgada. A vida não deveria ser apenas "bem assim". Foi em um almoço de fim de semana com amigos que tudo começou a mudar. A conversa girava em torno de trabalho, casamentos e filhos. Ana, uma amiga de infância, revelou sua decisão de abandonar a carreira sólida como advogada para abrir uma pousada em uma praia isolada. Todos riram, surpresos com a audácia, mas Laura sentiu que algo havia despertado dentro dela. Uma espécie de inveja, uma inveja boa, daquelas que sacodem a gente. Era como se uma janela se abrisse dentro dela, deixando entrar uma brisa fresca. Naquela noite, deitada ao lado de Daniel, ela ficou acordada, contemplando o teto. A ideia de mudança começou a tomar forma em sua mente. “E se eu fizesse diferente?”, pensou. Não houve um momento de súbita ruptura. Foi um acúmulo, um gotejar constante de insatisfação. No começo, era apenas uma sensação de inquietação, mas rapidamente cresceu, ganhando forma e cor. Ela começou a investigar possibilidades em segredo, como se estivesse traindo a vida que havia construído. Pesquisou cursos de escrita criativa, leu sobre mulheres que reinventaram suas vidas. Ao mesmo tempo, começou a questionar suas próprias escolhas, sua própria história. Cada decisão parecia estar marcada pela expectativa alheia – a carreira estável, o relacionamento confortável, a vida previsível. E se ela pudesse escolher de novo?

O amor tem mãos de brisa, dedos de luz, toques de mar, sopra feridas antigas, desfaz os nós do olhar. O amor é sem pressa,

A maquiagem carregada no rosto, a vergonha estampada na cara. Dezesseis anos. Seios pequenos, corpo esguio. Denise ajeita os cabelos em frente ao espelho, sorri, enquanto olha para o celular com a tela apagada. Nenhuma mensagem, apenas lembranças. Na rua, ela está rodeada. Dizem que são amigos, mas não passam de almas penadas, perdidas. O esmalte das unhas se destaca ao exibir o copo gigante, não maior do que ela. A mão nas costas tenta esconder o cigarro, mas a fumaça denuncia. Um menino no beco, outro encostado no muro. São tantos beijos e abraços que Denise parece perdida no meio de tantos amassos, tantas línguas, outras loucuras. O som alto das caixas. A música invadindo os ouvidos. A alegria da dança. A decepção de uma noite perdida. De volta para casa, Denise tira a sandália, relaxa os pés. Nem parece que a menina menor de idade, de seios pequenos e corpo esguio, um dia fora uma criança.

Hoje quisera ser tocada Pele a pele O calor O suor Os suspiros e arrepios,

Não é sobre falar bonito. Nem sobre dizer que entende. É sobre saber que não sabe e ainda assim querer saber. É sobre abrir espaço,

No início, foi apenas um detalhe. Pequeno, insignificante. Uma lembrança que escapuliu entre os dedos da mente, como um grão de areia levado pelo vento. Um nome que sempre esteve na ponta da língua, mas que, de repente, sumiu. Depois, um número de telefone que ele jurava conhecer. E então, um rosto. Lourenço percebeu que alguma coisa estava errada na terceira semana. Enquanto tomava café, tentou lembrar-se da cor dos olhos de sua mãe. Azul, marrom, verde? Nenhuma resposta veio. Vasculhou álbuns antigos, revirou gavetas em busca de cartas, de pistas, mas encontrou apenas rostos borrados, palavras sem forma. Seu coração pulsou rápido. Como alguém podia esquecer algo tão essencial? No trabalho, os problemas começaram a se acumular. Relatórios esquecidos, reuniões perdidas, compromissos que desapareciam de sua memória como se nunca tivessem existido. Colegas o olhavam com estranheza quando ele se desculpava, alegando não se lembrar de conversas que, segundo eles, haviam acontecido dias antes. A desconfiança começou a se instalar. Com o tempo, a situação piorou. Primeiro, foram as memórias. Depois, os objetos. Suas chaves não estavam onde as deixara na noite anterior. A blusa que usara na semana passada não existia mais em seu guarda-roupa. O tempo parecia escapar de suas mãos. Dias passavam e ele não sabia o que havia feito. E por fim, seu reflexo no espelho começou a falhar. No vidro embaçado do banheiro, seu rosto parecia menos nítido, como se a realidade estivesse apagando-o aos poucos, uma borracha invisível desfazendo traços que um dia haviam sido seus. Lourenço tentou falar sobre isso, mas as pessoas o olhavam com estranheza. — Você deve estar cansado — diziam. — Coisas assim acontecem.

Dois Olhos, Nenhuma Voz Meus sentimentos e versos nascem quando os dedos entram fundo em minha fala, puxam as palavras; saem desesperadas, prontas para formá-las. A sede dilacerante que atormenta minha fala: palavras embrulhadas, uma ambiguidade acabada, palavras rasas. O corvo tem um direcionamento, um sofrimento, dois olhos em seu tormento; assim como são escuros, veem o futuro — o fim que consome tudo. As folhas que brotam ao chão são como palavras sem razão, como poemas sem fundamento, palavras jogadas fora com ressentimento.

Hoje quisera ser orvalho, Me fazer presente cedo, Sem esforço, Ensaiadamente espontânea, Natural,

COMPARTILHAR Das angústias da vida, Dos momentos difíceis aos pés do opressor, Jamais desisti! Jamais duvidei do ser humano em superar seus limites.

Há um momento em que a doença deixa de ser uma notícia. No começo, ela chega como chegam as coisas que assustam: interrompendo tudo. Muda planos, horários, conversas. Faz a gente aprender palavras que nunca quis conhecer. No início, ainda existe a expectativa de que aquilo seja apenas uma passagem. Uma fase ruim. Um intervalo. Depois, os dias passam. E a doença começa a ocupar lugares que antes pertenciam à vida. Ela está no café da manhã que você não consegue tomar. No compromisso que precisa ser desmarcado. Na roupa que você escolhe pensando se o corpo vai aguentar. No calendário, que já não é organizado apenas por aniversários, provas, viagens ou domingos, mas também por consultas, exames, sintomas e dias bons. É estranho quando o sofrimento aprende a rotina da casa. Mais estranho ainda é quando as pessoas ao redor começam a se acostumar com ele. Você também se acostuma. Não porque deixa de doer, mas porque o ser humano aprende a continuar vivendo até mesmo quando não sabe mais como. E talvez essa seja uma das coisas mais difíceis de explicar para quem olha de fora: existem sofrimentos que não fazem barulho. Há dias em que você não está chorando. Não está desesperada. Não está sequer pensando na doença. Está apenas cansada. Cansada de esperar. Cansada de acreditar que agora vai. Cansada de ouvir que é preciso ter paciência quando a sua paciência já parece ter sido usada até a última gota. E então você vê alguém receber aquilo que você tanto pediu. Uma cura. Um milagre. Uma resposta. E você se alegra por aquela pessoa, porque a dor do outro não deveria diminuir a nossa capacidade de celebrar. Mas, depois, quando fica sozinho, alguma coisa dentro de você pergunta baixinho: “E eu, Deus?” Talvez essa seja uma das perguntas mais difíceis que alguém possa fazer. Não porque Deus não possa ouvi-la. Mas porque às vezes nós fazemos essa pergunta esperando uma resposta imediata, e o céu permanece em silêncio. Você vê testemunhos de pessoas dizendo que oraram e foram curadas. Pessoas contando que o exame mudou, que a doença desapareceu, que o impossível aconteceu. E você continua ali. Com o mesmo corpo. A mesma espera. O mesmo medo. A mesma oração. É nesse lugar que a fé começa a ficar miúda. Não necessariamente acaba. Fica pequena. Às vezes ela já não consegue levantar os braços para o céu. Às vezes não consegue formular uma oração bonita. Às vezes tudo o que sobra é uma frase curta, quase um sussurro: “Deus, fica comigo.” E talvez exista uma honestidade muito grande nessa oração. Porque chega um momento em que a gente percebe que não consegue mais sustentar a própria esperança.

Há alguns dias, meus filhos, Paulo e Ágatha, estavam assistindo a *Stranger Things*. Eu estava por perto, naquele estado de presença paterna em que você está fisicamente na sala, mas espiritualmente em algum lugar entre a cozinha, o celular e a preocupação vaga com alguma coisa que precisava ser resolvida. Eles acompanhavam a série com atenção, mas havia naquele acompanhamento uma espécie de desencanto. Não era exatamente tédio. Tédio ainda é uma forma de compromisso. Quando uma criança está entediada, pelo menos está esperando alguma coisa acontecer. Ali parecia haver uma expectativa que já tinha desistido de ser satisfeita. Eles não gostaram muito do rumo que a história tomou. Eu também não. E, como acontece com frequência entre pais e filhos, tive uma opinião que ninguém havia solicitado. Disse alguma coisa como: "Stranger Things queria ser um monte de coisas, mas não conseguiu ser nenhuma delas direito". Não lembro se falei exatamente assim. A memória costuma melhorar nossas frases depois que elas acontecem, o que é uma das poucas vantagens de envelhecer. Talvez eu tenha dito de maneira muito mais banal. O fato é que a ideia ficou. A série queria ser aventura, terror, ficção científica, história de amadurecimento, homenagem aos anos 80, drama familiar, romance adolescente, horror cósmico, talvez até uma meditação sobre amizade e perda. Não tenho nada contra querer muita coisa. O problema é quando a obra parece estar permanentemente lembrando ao espectador que gostaria de ser tudo aquilo. Há momentos em que uma história precisa simplesmente acontecer. O monstro aparece, a criança corre, alguém se apaixona, alguém morre, a mãe enlouquece, o telefone toca. Não é preciso colocar uma pequena placa dizendo: "atenção, isto representa a solidão humana". Foi então que tive a ideia de mostrar aos dois uma das fontes daquele imaginário. Não uma aula, porque meus filhos já têm pai demais para ainda receber uma palestra sobre cinema. Uma sessão de cinema. E escolhi *E.T. the Extra-Terrestrial*, filme que pertence a uma época em que eu era aproximadamente da idade deles e em que uma bicicleta, uma televisão e um extraterrestre eram capazes de ocupar uma quantidade desproporcional da imaginação de uma criança. Isso também fazia parte de uma coisa que temos feito em casa. Quero mostrar a Paulo e Ágatha alguns dos filmes que fizeram parte da minha infância e adolescência. Não exatamente porque eu ache que eles tenham obrigação de gostar. Isso seria uma maneira muito eficiente de fazer com que detestassem todos. Existe um certo ridículo na tentativa dos pais de transmitir aos filhos aquilo que os formou. Nós entregamos um filme dizendo "isso aqui é importante para mim" e esperamos que a criança compreenda a importância junto com o objeto. Às vezes ela compreende. Às vezes olha para a tela e pergunta se ainda falta muito.

falcatrua é toda a tua natureza

quem vai me amar tanto assim de novo? eu vou me sentir segura algum dia de novo? alguém vai mentir tantas vezes na minha cara de novo? eu vou secar o pranto de outro homem por outra mulher de novo? eu vou ficar triste com o melhor resultado que eu poderia ter de novo?

O que dói é saber que dói quando penso. O que dói é saber que dói