Carlos Eduardo Giglio

sigo maldito mal falado e eu mesmo sem arredar o pé um centímetro

meninas e seus turbantes caminham pelo jardim cantando velhos pontos meninos riem alegres perseguem sonhos coloridos

eu ouvi um som de mata cantar dentro de mim voando em asas amarelas e pretas arigós que cortam o ar do presente tão sombrio que superamos

cheia de significados desaba uma chuva torrencial lavando a velha cidade cinza a velha fábrica jaz silenciosa o velho prédio observa

do tumbeiro que sangrava os mares dando de comer aos tubarões dando de comer aos barões Oxossi lançou flechas que singraram ares

morremos muito antes de chegar até aqui e onde jazem nossas raízes brotamos em flores e poesia meus avós eram pessoas livres e pobres

Bará chegou na frente no alto da mais alta pedreira Xangô estava lá e muita pedra rolou foi assim que tudo começou

noite estrelada e do alto da montanha mais alta avisto um horizonte iluminado por fogueiras escuto tambores cantos e gritos alegres

eu vi cidades e reinos reluzentes como ouro jardins suspensos floridos e crianças lindas brincando por entre os bancos das praças

o futuro lambe minhas pernas com espuma e sal num horizonte o mar noutro horizonte o passado

genocida gritamos genocida genocida genocida

AMAR Amar é um menino de 10 anos. ele é um menino esperto e bonito. pretinho como o céu da noite e com duas estrelas enormes brilhando naquele rosto magrinho. ele vivia pela cidade e dormia num cantinho florido e escondido de uma praça do centro. carregava compras na feira. pegava e vendia latinhas. vendia balas de mesa em mesa nos bares. ele

NAVIOS E ESTRELAS Todo dia vovô João acordava Baako com um sorriso carinhoso que iluminava o barraco. A fumaça do fogão se misturava ao cheirinho de café e pão que ele não deixava faltar. Era ele que criava o menino com o dinheiro das latinhas que catava pela cidade e trocava por minguadas moedas todos os dias. O sacrifício era grande mas assim sempre tinha comida, pouca, é verdade, e quase sempre sem carne, o café e o pão de todo dia, cadernos, lápis, borracha, e o luxo: uma caixinha de lápis cor que o menino transformava em histórias coloridas, quase sempre de orixás e pretos e pretas velhas, que o vovô João lhe contava. Baako havia perdido os pais com 5 anos. Vovô João não era seu avó de verdade. Mas foi ele que resolveu ficar com o menino quando tudo aconteceu. Os pais de Baako haviam vindo da África num navio de imigrantes. Imigrantes são aquelas pessoas que resolvem sair do seu país pra morar em um outro, por causa da guerra, por falta de emprego ou por outro motivo quase sempre muito triste. E os pais de Baako fugiram de seu país, a Somália. Lá, além da guerra e desemprego, havia a seca, que fazia com que as pessoas passassem fome. Vieram para o Brasil em um pequeno navio cheio de imigrantes que queriam a mesma coisa: uma chance de viver. Todos chegaram muito doentes. Os pais de Baako não aguentaram e morreram alguns meses depois de chegar aqui. Baako sobreviveu.

A GRANDE ÁRVORE DE PALAVRAS Existe uma aldeia onde as pessoas quase não escrevem. É aldeia da grande árvore das palavras. Nessa estranha e linda aldeia, é preciso colher as palavras e comê-las para poder falar. A grande árvore de palavras dá frutos todos os dias. Quer dizer... palavras. As palavras que nascem em seus galhos são tão variadas... umas grandes... umas pequenas... Outras ainda, coloridas. Às vezes pousa um passarinho e faz ninho no galho da grande árvore. E quando ele resolve bicar a palavra, seu canto se transforma em poesia!

o dia nasceu e mais uma vez as crianças estavam brincando no terreiro. as cabras passeavam por ali e os porcos fuçavam raízes enquanto o sol ia subindo devagar. pai Antero sentou em seu toco olhando com carinho as brincadeiras. Maria foi a primeira a se sentar na frente do velho. gostava de ouvir e aprender as histórias. gostava de aprender sobre o seu povo. já sabia que seus avós e seus pais foram escravizados na África e jogados no porão escuro de um navio pra cruzar o mar. que vinham reis e rainhas e guerreiros e ferreiros e todo tipo de gente pra serem escravos aqui. pra fazer todo tipo de trabalho. era uma história triste e dolorosa mas a menina queria saber e sempre que podia perguntava pra pai Antero. ela sabia que seu avô chegou aqui antes da avó. que chegaram separados em navios e meses diferentes. seu pai e sua mãe vieram no mesmo navio. pequenos e separados das famílias. era assim que faziam sua gente fraca. separavam a família. afastavam pais e filhos e todos os parentes. e todo mundo ficava fraco e triste assim. as crianças choravam com medo e saudade dos pais. e choravam naquele porão escuro sujo e com cheiro de dor. mas as mulheres do seu povo eram mulheres fortes e cheias de amor por crianças. mães amorosas que cuidavam de outros filhos. dos filhos dos outros. as crianças choravam. muito. e aquelas mulheres não podiam fazer nada. não podiam dar comida não podiam brincar não podiam fugir não podiam abraçar as crianças. todos estavam acorrentados. mas precisavam acalmar e confortar as crianças. a vó de Maria teve uma idéia e contou pra outra mãe que contou pra outra que contou pra outra. começaram a rasgar tiras de suas roupas.e com as tiras começaram a fazer bonecas. sem agulha ou linha. apenas com as tiras e nós. bonecas. coloridas. com as cores e desenhos dos panos africanos. bonecas que faziam as crianças se acalmarem. bonecas que davam esperança de o mal não ser tanto nem a morte chegar antes da hora. bonecas abayomi. aquelas que trazem alegria. Pai Antero contava e a criançada que já estava toda sentada se encantava com a história. Maria ja tinha aprendido a fazer a bonequinha. fez uma enquanto o velho contava a história. Pai Antero ficou contente. a menina estava aprendendo depressa. ele sabia que ela contaria as histórias e ensinaria tudo que aprendia com ele. já estava na hora de ir. Ele bateu seu cajado três vezes no chão e se levantou.era hora de ir. era hora de pegar o caminho de Aruanda. as crianças ficaram pra aprender a fazer a boneca. era hora de Maria começar a ensinar. era hora. e cada criança fez uma bonequinha pra se lembrar. da força do amor. da familia. do cuidado com o outro. e foram dormir felizes e sonhar com liberdade. p.s.: existe uma linda e romantizada história que diz que a boneca nasceu nos tumbeiros feita de retalhos das roupas das mulheres para acalmar as crianças. mas essa história não é verdade. só fui saber após escrever este conto. resolvi manter mas ressaltar a origem das bonecas segue um pequeno texto expliativo e vou compartilhar em meu stories dois vídeos que falam sobre. eu hoje conto a história falsa como estória e a história verdadeira. é preciso não romantizar a história e dar crédito a artista: "Como surge a Boneca Abayomi no Brasil? O ano de 1980 é marcado pelo contexto do Movimento Negro, momento em que se organizava a marcha para lembrar os 100 anos da abolição. A educadora popular e militante, Waldilena Martins, ou como é mais conhecida, Lena Martins, inicia a confecção de Bonecas Abayomi no Brasil."

crianças corriam pelo terreiro. alvoroçavam a manhã e as galinhas. pelas frestas dos barracos fios de fumaça saiam. cafés tardios e o feijão que aplacaria a fome do dia. algumas das mulheres lavavam roupas e cantavam na beira do rio. os homens mais jovens roçavam ou estavam na cidade vendendo mandioca ou fubá. ele ali. vendo o mundo com seus olhos cansados. pés descalços e o companheiro cajado feito de um galho de árvore. no seu lugar de todos os dias. curvou um pouco mais o corpo magro e tocou o chão com a palma da mão calejada. respiração ofegante. alguns homens e mulheres correndo. algumas com crianças no colo. alguns com facões e pequenas trouxas com sementes roupas um pouco de comida que conseguiram roubar. o corte dos bambus e galhos de árvore. o barro. o tambor e a cantoria. os barracos. nascia o quilombo e a liberdade. as noites de jongo fogueira amor na rede. os dedos estalando o benzimento. e ele olhava o terreiro e aquelas crianças. em breve não estaria mais ali. Aruanda já estava esperando. Maria era a mais espevitada das crianças. e a que mais gostava do velho. foi a primeira a sentar naquela manhã. com os olhinhos brilhantes olhava pro terreiro também. os dois viam a mesma coisa. e viram crianças. velhos e velhas e seus terços e folhas. um terreiro cheio e movimentado com mulheres dançando. as gentes coloridas. amarelos. vermelhos. verdes. azuis. muito branco e luz. poeira subindo levantada por pés. muitos pés. pés de rainhas e reis. de guerreiros e caçadores. gente comum e índios. muitos índios e índias. e as outras crianças foram se sentando e também viam. Maria fez um longo psiu e o silêncio se fez. o velho bebeu um bom gole de café enquanto todo mundo ali se ajeitava pra escutar. e contou das caçadas de leão. das batalhas das tribos. do branco com seu cano de trovão. e contou do escuro do navio. da fome medo cheiro de merda e morte. e contou dos dentes do dinheiro da fila do chicote. e contou dos cães do engenho do tronco do chicote. contou do amor. do senhor. da menina arrastada pra casa grande. do senhor rasgando a roupa. dos gritos. da dor. contou das crianças do tambor das danças dos planos. contou de como ele era jovem. jovem e forte. de como cortaram o pescoço do homem do chicote. de como pegaram os facões e de como atearam fogo na senzala e na casa grande e na roça e de como se enfiaram correndo na mata. contou dos cães latindo e dos capitães do mato. da luta. do sangue. contou da vitória e da luta que vem sempre antes da vitória. contou contou contou. chorou. respirou fundo e sorriu. contou que com a liberdade tudo mudou. as dores eram outras. as lutas eram outras. e o amor estava ali entre eles. que as crianças ali eram pequenas contas de luz e amor abençoando aquele quilombo. que o tempo de escravidão ia longe. Maria ia repetindo tudo bem baixinho. já havia decorado cada palavra. já sabia repetir. já sabia. já podia continuar. fazer chegar a outras crianças. e o velho estava satisfeito. disse que a gira daquela noite seria cheia de axé. levantou e caminhou livre e feliz pra Aruanda.

eu não me canso de ser maldito nem tenho a pretensão que me comprem nessas livrarias chics não contabilizo clics nem curtidas eu não me canso de ser maldito

a nossa nave sobrevoa a cidade ou o que sobrou depois da explosão não sobrou ninguém

lá fora o vírus ruge na madrugada fria lá fora o capital mastiga a carne preta com a mais valia

em chamas minha poesia te

na tua pele preta aldravia

na sua gruta um poema

a velha poesia que me

rasguei poemas beijos e a

escrevo já a bastante tempo pequenos contos com Pai Antero e Maria. dois viraram teatro de bonecos. são contos carregados de espiritualidade, afeto e cultura e religiosisade afrobrasileira. escrevi este agorinha. Ewá era filha de uma irmã de fé e fez a passagem a coisa se 3 dias. fica ai a homenagem e carinho pra mãe. e uma pequena mensagem de esperança pra esses dias sofridos que estamos vivendo. uma grande e triste neblina tomou conta da manhã. garoava bem fininho e frio. a pandemia não dava tréguas. ainda assim pai Antero sempre vinha. Maria sabia e esperava da janela. os passarinhos continuavam cantando apesar de tudo. e nessa manhã eles cantavam tristes.a linda menina Ewá havia feito a passagem. Maria chorava baixinho na janela. e pai Antero foi chegando com seu passo miudinho. vinha rezando seu terço e chegou bem em frente a janela. Maria esboçou um sorriso mas as lágrimas escorriam. o velho entendia. ele sabia das dores que a perda de um criança causava. Ewa era uma menina linda. mas estava doente e em tratamento. um sofrimento que a passagem fez passar. Pai Antero falou sobre isso e contou que na Nigéria existia um rio chamado Ewá. contou do quanto ela era valente e corajosa e que não teve medo da passagem. como rio que segue ela foi pra Aruanda. e que por onde esse rio foi passando flores foram brotando trazendo beleza e esperança pras pessoas. e nem bem pai Antero falou isso e uma linda flor amarela brotou bem debaixo da janela de Maria que ja tinha parado de chorar. ela saiu correndo e deu um abraço apertado no preto velho. agradeceu e pediu pra ele cuidar de Ewá. Pai Antero respondeu que era pra Maria cuidar da flor e ter esperança. que não ia ser pra já mas que as coisas iam melhorar. que ele e Ewá estariam orando e mandando muito Axé. e como estava na hora ele bateu seu cajado tres vezes no chão e se pois a caminho de Aruanda. Maria ficou cuidando da flor com carinho. e rezando. Ewá brilhou no céu um lindo sorriso.

PEZINHOS GORDUCHOS aquela noite foi especialmente encantada. coisas fantásticas aconteciam. as ruas exalavam perfume de rosas. o céu estava mais estrelado que nunca. vez ou outra uma estrela cadente riscava o escuro. a mãe tocava a Primavera de Vivaldi. dos cabelos de Chiara começaram a revoar borboletas e alguns vagalumes. a menina ria. uma das amarelas pousou em seu nariz. depois disso todas as noites foram perfumadas. a menina acordava com a corda toda. de um pulo ia ao banheiro. xixi feito e rostinho lavado ia logo tomar o café com leite. pão com manteiga. um pequeno mamão que a avó não deixava faltar. depois chamava o pai. era ele o responsável pelo cabelo e o laço de fita amarelo. e ai partiam cúmplices orgulhosos e felizes pra encarar o dia a dia aninhou a cabeleira black no peito dele. era ali que ela gostava de dormir. ele cantava baixinho enquanto fazia cafuné. ela também mexia nos dreads do pai. um fazia o outro dormir. sentiam-se seguros. a fortaleza era ali. colocou o lápis vermelho na sua cabeleira black. no chão uma folha com um grande coração cercado de vários coraçõezinhos. em silêncio. pé ante pé. colocou debaixo do travesseiro da mãe que dormia. tornou a sentar e ai voaram borboletas e passarinhos. bolas. meninos. aviões. um sol enorme. levava um mundo pra mãe acordar e achar o desenho. mas valia o beijo e o café da manhã reforçado.

meus ancestrais e eu assistimos o futuro que se concetiza agora nossos tambores saúdam o tempo

are Orixas singing at the

sing your roots in Paraiba

pray your seeds in black

perpassado pelo afrofuturismo vou escrevendo coisas novas. gostaria muito de saber o que acham. façam suas críticas. por favo. a opinião de vocês é muito importante o futuro anda me chamando. arrasta minhas palavras como nave espacial que me abduz. e eu vou. levo comigo as raizes que plantarei com as ferramentas de Ogum. minhas flechas e assobios caboclos viajam pelas estrelas e ressoam em nebulosas refletindo minhas orações e eu peço a benção aos meus ancestrais.

emergirá do rio sinuoso que rasga carinhosamente o vale a mão carinhosa de mãe Osum derramando amor e ouro pro povo preto que cultivou essas terras

naquele céu vermelho o ritmo do Oxê batendo na pedra trovoava faísca pra todo lado a fumaça e o fogo anunciavam o calor

sou o futuro e o passado se encontrando em contas contos cores e traços

o treco poesia troça e

amanhece chuva fina nossa cama

meus olhos chovem as palavras

chuva lavando a cidade com

chove lá fora choro cá

não tenho muito o que escrever. melhor calar e deixar que o tempo fale. que a chuva fale. que a mágoa cale. não há o que fazer. as maritacas sabem. os gatos sabem. até os carros que passam sabem. tomo o café e escovo os dentes. outra hora sorrirei poesias iluminadas. por hora elas estão molhadas. #apoieopoeta #curta #comente #compartilhe

uma borboleta voou levando meu

uma borboleta voou tinha em suas asas todas as minhas palavras riscadas em amarelo vermelho verde preto

procurando ninho aldravia voa como

Marlene e os gatos mulher solitária num apartamento fechado tanta gente solitária nessa maldita quarentena

fevereiro de 2021. escrevo essa história sem nenhuma pretensão que alguém leia. nem sei se haverá um alguém. depois de tantas mortes. depois de tantas mortes. a vacina chegou muito tarde. e em número insuficiente. e tantas perderam-se em burocracias e corrupção e incompetência em se preparar uma logística de conservação e distribuição. a cidade foi ficando vazia. deserta. com maltrapilhos e desvalidos andando pra lá e pra cá como zumbis. e morrendo. e apodrecendo por onde caiam. supermercados foram saqueados. carros abandonados. hoje os animais começaram a morrer. gatos se escondiam pra dar os ultimos suspiros. cães morriam ao lado dos donos. e então os passarinhos começaram a cair do céu. o cheiro da morte se agiganta. aqui dentro ar é quente. um calor insuportável e a escuridão. só me resta uma bala. escolho o coração poéticamente para o fim. e aperto o gatilho

se eles vierem pela manhã encontrarão a cama por fazer e a tv ligada a água por ferver e uma poesia engasgada

o céu cheinho de estrelas lá fora é pretinho a jabuticaba docinha no pé é pretinha o carvão pra fazer churrasquinho

entre as fotografias que já não guardo o passado amarelo se abre da janela do vigésimo quinto andar

todo dia na favela ou periferia nasce um menino ou uma menina

pedi licença aos queridos mestres pedi licença pra contar pedi licença aos queridos mestres pedi licença pra juremar vou contar história sagrada