Escrevendo Devaneios

Ontem quase fui atropelado no estacionamento Olhava para cima distraído, o azul sobre o verde das árvores O sol brilhando, traziam luz... A buzina soou forte. Houve xingamentos Perguntei

A mente divaga Os pássaros voam Os lobos correm Os cavalos cavalgam O silêncio persiste

A mente divaga Os pássaros voam Os lobos correm Os cavalos cavalgam O silêncio persiste

De todas as mulheres que amei...nenhuma delas mereceu...o que eu fiz...santas...elas eram santas e eu um pobre diabo...um maldito diabo profanador...um maldito... Eram as palavras embriagadas do velho Armand, o velho, o francês louco como era chamado. Lola sorriu para ele. Era uma prostituta nova, mas encantava os homens como a flauta encanta a serpente. Meu querido, Armand você precisa afogar suas mágoas e eu posso cuidar disso...ela disse envolvendo os braços em seus ombros. O cheiro de hortelã e sândalo envolveu o velho Armand. Eu sou um velho, mademoiselle Lola... não satisfarei você...um velho... bêbado e indecente...

Trocou o chinelo por tênis. Correu pela orla da praia e na volta passou em um sebo. Comprou mais alguns livros. Depois andou pelas ruas movimentadas. O tempo estava nublado choveu de madrugada e pela cara do céu mais chuva cairia sobre a cidade. Olhou o trânsito. Suspirou. Mais um dia de caos nas ruas da cidade. Seguiu para o apartamento. Argov gostava desses dias nublados, talvez não gostasse se tivesse um trabalho ou precisasse enfrentar o trânsito da Rio de Janeiro. Sentou ma praça em frente ao prédio onde morava e abriu as sacolas de livros. Alguns policiais, filosofia e escritores japoneses. Pensou no seu trabalho enquanto folheava os livros. Seu trabalho de restaurador. Viajava para países, sua fama permitia conhecer lugares e museus. Diferente dos outros restauradores não buscava ser reconhecido. Era melhor ter seu nome conhecido do que sua aparência, preferia andar como um desconhecido pelas ruas, gostava da liberdade. Além disso era um trabalho importante, mas que não deveria sobressair a obra do pintor que era restaurado. A prova de seu trabalho era essa. Ressuscitar um quadro sem deixar sua marca. Seus pensamentos foram interrompidos pelas gotas de chuva. Se levantou do banco e foi para seu prédio. Prepararia o almoço e terminaria de ler o resto do livro que deixou sobre a mesinha. Wesley Rezende

Enquanto tocava Djavan eu pensava. Fumava meu terceiro cigarro e a garrafa de Havana club estava abaixo da metade. Eu pensava, sem clareza, que precisava cair fora. Dumir por um tempo, sei lá sumir por um tempo. Beber até cair e dair sem rumo até desamaiar. Numa noite quente dessas esse pensamento sempre vinha. Silencioso e cruel. Me pegava pelo fígado, como essa garrafa de rum, me espetava o coração até se alojar nos meus pensamentos e me fuder, assim sem vaselina. Direto o seco. Até quando eu me permitiria isso? E quando eu perdesse? Aceitaria a derrota pulando da ponte ou dispararia minha Beretta pelo meu ouvido esquerdo? Maldito calor! Malditas dúvidas! Maldi...? Seu Geraldo bate o balcão bem na minha frente. Me olha sério enxugando o copo engordurado. Fora!! Vamos fechar já!!! Wesley Rezende

Livros na cama Ela subiu na cadeira e pegou o livro vermelho no topo. O vestido curto balançou com o movimento de suas pernas. Da cama ele sorriu. Sua calcinha...ele disse Grandes merda, você cansou de me ver pelada. Aliás transamos de manhã. Ela respondeu, pegou outro livro A arte de produzir efeito sem causa do Mutarelli. Ele estava deitado lendo seu livro A noite da espera do Milton Hatoum. Ele suspirou.

Eu quero te contar...algo, Argov. Marie estava com a blusa aberta, que cobria os bicos rosados. Tinha acabado de vestir a calça de linho e os sapatos. Gideon já tinha reparado no jeito tenso dela enquanto se vestia. Ele aguardou pacientemente até ela falar o que queria. Não quero que se magoe ou fique magoado comigo. Eu o adoro eu ...eu sou casada... desculpa te esconder... Giseon não se abalou, de fato já sabia. Os modos furtivos de Marie, o jeito como acariciava o dedo como se sentisse falta de um anel. Não era preciso ser um grande detetive, embora Gideon fora um detetive particular no no novo mundo nos anos 95. Ele se manteve calmo, o sorriso tranquilo no rosto deixava Marie desembaraçada. Eu já sabia, Marie. Ele lhe disse. Ela fez uma cara surpresa. Como? Ela queria saber.

Eu não me importei Com o uísque águado Pela fila do banco Pelas vezes que ela me amou E eu neguei

Eram duas horas da madrugada, um vento frio batia no vidro da janela. Léa dormia nua, aquecida sob as pesadas cobertas, Quinn vestia um short solto e olhava a rua deserta. Não conseguia dormir. Olhou para as próprias mãos, suspirou, vestiu o casaco, o jeans e amarrou a bandana na cabeça, o tênis branco calçado e saiu. Acendeu um Seven Stars e seguiu solitário pela rue De La Cité. Rumo à catedral de Notre Dame. Usou a entrada lateral na rue du Cloître-Notre-Dame. Com certa desconfiança o Monsenhor Chauvet lhe dera as chaves das portas laterais. Quinn não havia estabelecido um horário de trabalho. Algumas vezes entrava na catedral antes das 7 da manhá e saía depois das 18 horas, outras vezes ficavam toda uma madrugada por lá e não aparecia durante o dia. A desconfiança do Monsenhor só desapareceu quando um dia, passado duas semanas do prazo dado pelo Monsenhor, ele entrou na saleta onde Quinn restaurava o quadro e viu o trabalho bem feito. Não era possível que o próprio Blanchard havia descido dos céus e refeito a tela. Quinn nada disse. Ele entrou na saleta e no silêncio, acendeu as luzes especiais, descobriu o carrinho com as tintas e se pôs a admirar a tela. Quinn olhava a tela com as mãos atrás do corpo, um pincel girando entre os dedos. Havia cuidado do rasgo na tela, e depois se dedicou no ardo trabalho de retirar a fuligem, poeiras e sujeiras provocadas pelo incêndio. Concluído, ele trabalhou na remoção do verniz amarelado e ainda mais danificado. Usou uma quantidade diluída de solvente para isso. O verniz, danificado, atrapalhava a pintura da tela. Deixa as cores frias demais ou quentes em exageros e perdia a essência do pintor. Agora faltava apenas frazer uns retoques de tinta e cobrir com o verniz. Levou um mês inteiro para estudar o estilo de pintura de Jacques Blanchard. Mas apesar do desafio e dificuldade, havia tido um excelente mestre. Colou em prática seu trabalho. Usando uma bandeja de isopor combinou as cores e se concentrou, mergulhou no silêncio de catedral e na tela na sua frente. Terminou por volta das nove da manhã. Era uma pena algumas coisas não poderem ser reparadas como a essa tela. Pensou.

Dá pra acreditar? Eles acham que calcinha bege corta o tesão o que acha? Ela levantou o vestido exibiu a calcinha a calcinha bege. Não tinha nada demais, nem era de renda, era lisa de tamanho confortável. Ainda assim, ele estava sentado na ponta da cama, ele esqueceu de que estava ali. Se lhe perguntassem ele iria dizer que estava flutando em órbita. Era uma harmonia de cores, a calcinha bege combinava com a pele negra brilhante, e as duas cores combinava com o vestido laranja. Pode chegar mais perto para eu ver? Ele pediu e ela riu, se aproximou dele. Em sua pele, pequenos raios estavam acima de sua coxa distribuídos em direção a calcinha, havia outros tantos pequenos raios na barriga dela. Ela girou e ele olhou sua bunda. Mais raios fugindo da calcinha bege. Ele beijo sua bunda, a coxa e cheirou sua pele, passou os dedos pelos raios de sua pele. Pequenos raios....ele sussurrou.

Ele entrou se aproximou pelos fundos. Levantou a manga do casaco e olhou seu jaeger. 1:10 da manhã. Havia um lenço vermelho pendurado na janela no segundo andar. Pulou a cerca do quintal e se aproximou da porta da cozinha. Com sua gazua abriu a fechadura e entrou sorrateiro. Silencioso subiu até o quarto dela. A casa toda dormia. Menos Nadia. Ela abriu a porta devagar e o puxou para dentro. Achei que não viria mais... Houve pressa. Era saudades ou desejo. Talvez os dois. Ela o despiu, enquanto se beijavam. Nadia se livrou da camisola fina e se atirou aos braços de Charva. Ele deitou sobre ela na cama, Nadia se abriu e encostou os joelhos em seu quadril. Fizeram amor lento, devagar para não fazer barulho. Ao sentir as investidas de Charva, Nadia abafava um grito mordendo o ombro dele. Ela arranhou suas costas. Charvas investia lento, pressionando seu corpo de encontro ao de Nadia. A respiração dos dois estavam fortes e se misturando. Gozaram quase ao mesmo tempo. Ficaram em silêncio, ele dentro dela, o rosto afundado em seu pescoço. Nadia gostava de senti- lo assim, seus bigodes longos a roçar em seu pescoço, ela alisou suas costas.

A primeira coisa que ela fez, qiando chegamos em sua casa foi ir até o quarto da sua filha. Malena era o nome da menina de 3 anos que dormia o sono dos justos. A babá pegou a mochila e saiu. Eu tirei o paletó e a esperei com paciência. Dorme como um anjo. Obrigada por entender. Ela me disse fechando, devagar a porta do quarto. Eu lhe sorri. Não me agradeça, não estou fazendo nenhum favor, meu bem. Eu disse a ela com sinceridade. Ela me deu um rápido beijo na boca e fiquei com gosto de cereja em meus lábios.

Eu puxei a cadeira E sentei Pedi um conhaque E apenas esperei Esperei o céu ficar azul

Ele acendeu o isqueiro e acendeu o cigarro da moça. Ela agradeceu e ele lhe deu seu sorriso mais charmoso. Estava em um pub irlandês em Londres, o prédio era de construção vitoriana. Estava começando a encher. A mulher que pediu fogo, tinha 1, 80 e os cabelos castanhos. Ela fechou a cara para ele. Escute, homenzinho. Não precisa abrir esse sorriso que não irei me derreter pra você. Eu só quero meu cigarro aceso. Entendeu? Ela disse olhando- o nos olhos. Ele garfou um pedaço do peixe e das fritas. Olhou para o prato e para ela.

1940. Highland Scotland O tapa estalou no rosto dele. E o que você.pensa? Que irei te esperar? Que irei vestir luto caso você morra? Eu não ficarei sentada aqui te esperando, meu amor! Não irei! Eleonora Stormheart, inglesa, uma Spittfire Woman, piloto da RAF, 26 anos. Lágrimas caiam pelo rosto, entre raiva e desespero. Ele a segurou e a puxou contra seu corpo. Se beijaram. O gosto de batom de amora em seus lábios. Se olharam depois do beijo. Seu rosto ficou úmido.pelas lágrimas dela. Pelo olhos dela ele viu, o país preciava dela também, era ágil e uma às dos céus. Ela não.ficaria sentada enquanto Londres seria bombardeada.

Você viu o meteoro que vai passar pela Terra? Imagina só ele deve ter uns 500 metros é bem perigoso!! Era um dia de sol e chuva, fazia frio e depois de dois dias de bebedeira ele estava sentado num bar bebendo uma generosa caneca de café forte com açúcar, porque de amargo já bastava a vida. Ele acendeu o cigarro, soltou a fumaça pro ar e bebeu um gole do café que quase queimou a sua língua. Merda!! Cacete, Carlo!! Eu tive dois dias bebendo igual um gambá, escapei de metralhadoras e facas e depois bebi mais. Minha cabeça parece estar cheia de macacos tocando tambores. To cagando pra meteoros gigantes que podem esmagar nossas vidas como moscas. Carlo balançou a cabeça e riu. Botou umas gotas de leite no café dele. Isso que dá achar que o mundo vai acabar de um dia para o outro...

Foi um voou dos diabos!! Ele socou o painel e os ponteiros de combustível voltaram a funcionar. O charuto cohiba no canto da boca, agarrou com firmeza o manche do De Halland DHC2 Beaver. O Hidroavião chacoalhava entre as nuvens da tempestade. Diabos de tempo maluco!! Xingou alto. A tempestade havia lhe pegado no meuo do caminho, raios e trovões cortavam as nuvens. Tivera sorte em um dos raios não acertar o hidroavião e causar uma pane. Que se foda com tudo isso. Essa tempestade não vai me pegar, ainda preciso gastar todo o dinheiro que ganhei!! Empurrou o manche para frente e o avião desceu saindo daquela tempestade. Um raio acertou a asa e o hidro avião caiu. Por todos os demônio do inferno!! Isso é que não!! Puxou o manche para trás numa manobra desesperada. Não sobreviveu a guerra para morrer ali!!!

A moça dos cabelos negros acordou sentindo o cheiro de ovos mexidos e bacon. O som do Djavan tocava o velho radio. É assim que você trata todas as mulheres com quem deita? Ela falou enquanto se espreguiçava e quando se sentou na cama o lençol caiu, revelando os seios pontudos. Ela respirou fundo e o aroma do café lhe acalmou o espírito. Ele sorriu, terminou de colocar a mesa, despejou o café nas xícaras e o leite se misturou ficando quase na cor de sua pele. Acho que um belo café reforçado vai repor suas forças ainda mais depois da nossa deliciosa batalha. Sorriu para o rapaz e se levantou, nua. Lavou o rosto ajeitou os cabelos negros e puxou uma camisa dele. Voltou para a pequena sala- quarto abotoando a camisa.

Bêbado. Largado em uma viela com a chuva a molhar o rosto Caído Talvez morto? Sem esperanças

Ela se vira com os longos cabelos anelados para mim enquanto as mão me procura e para no meu peito. Abre os olhos estreitando-os e morde o lábio inferior quando me vê observando-a. Se aproxima e lambe o meu peito, subindo para o meu pescoço aprofundando em minha boca. A mão procura entre as minhas pernas meu desejo que se retesa com a maciez que me esfrega. E por picardia maliciosa se levanta nua e acende um cigarro me olhando com um olhar interrogativo e depois solta a fumaça pelo ar. Passa o dedo entre as pernas, o chupa, toma o resto do rum que sobrou no meu copo, veste a saia sem calcinha, a pequena blusa sem sutiã, os saltos altos e sai, batendo a porta me deixando na cama. Aquela preta sabe movimentar as ancas como ninguém, uma boca macia que não queria nunca mais sair de dentro dela! Segunda feira vazia... Já era uma merda a segunda-feira. Acordar sem a aquela maravilhosa mulher ao seu lado era uma tortura. Ela deixou o cheiro dos seus cabelos no travesseiro. As marcas do seu corpo nos lençóis... que mulher, santo Deus!!!! Ele se senta na cama e olha o quarto vazio. Na porta aberta do banheiro o lençol no chão. Pegou- o e cheirou. Ele a teve na cama e na mesa da sala, o lençol teve seu cheiro, esteve enrolado naquele corpo negro maravilhoso foi o último tocou nela. Suspirou e foi ao banheiro. O rosto marcado, o bigode despenteado. Entrou no chuveiro e deixou a água molhar o corpo. Olhou as mãos.

Adeus. O golpe mais cruel que ela poderia ter deixado foi a carta de despedida com o perfume de jasmim sobre a mesinha. A carta, escrita com a letra linda e caprichosa dela, estava dobrava entre as páginas do livro do Murakami. Reli e cheirei aquela carta muitas vezes. Eu não te amo mais. Preciso voar sozinha.

Subiram a montanha mais elevado do Reino Unido. Do alto sentiram toda a magia e misticismo que cercava as Terras Altas da Escócia. Olhou a paisagem verde dos vales, as pequenas vilas, os lagos, o vento frio soprando em seus rostos desprotegidos e puderam sentir toda aquela maravilha que seus olhos alcançavam. De olhos fechados Sardis pôde ouvir o som de espadas sendo brandidas, gritos de guerras e a calmaria no fim da batalha. Ouviu o enorme grito de jma águia que voava mergulhando entre as montanhas e batendo as asas ganhando os céus. As nuvens brancas se abriram e poucos raios de sol iluminaram uma parte do vale. Antônia sentiu o vento soprar e o sussurrar da mãe terra em seus ouvidos. O mesmo som da águia que agora voava soberana e solitária em direção ao sul. Ela ouviu a gaita de Fole ser trazida e o som de cascos de cavalos selvagens trotando sobre as planícies escocesas. Quando os dois abriram os olhos e se deram com a paisagem calma e silenciosa outra bez sentiram o ritmo acelerado do coração. Logo depois a calmaria das batidas do peito e sorriram. Eles sabiam que haviam feito uma viagem muito além. Para um outro mundo. Um lugar onde realmente eram livres.

Eu deixei de acreditar em Deus há muito tempo, Cristiane... Cristiane olhou para Sardis, tomou um gole do seu conhaque. Seu amigo sempre foi um homem discreto, nunca o vira triste. Mas os olhos dele sempre passavam uma certa tristeza... talvez uma profunda e perigosa melancolia. Mas o que te levou a isso? Sardis acendeu o cigarro, deu uma tragada e deixou a fumaça sair pelo canto da boca. Encolheu os ombros. Eu poderia dizer que foi por causa dos filósofos, ou dá esperança perdida também. Mas não sei nada sobre filósofos e nem tive esperança pra perder....entenda, Cristiane que não sou pessimista e nem otimista... só perdi a fé. Sabe, talvez eu tivesse uma fé forçada apenas. Mas, não quero pense como eu a sua fé serve pra você...

Eu quebrei a garrafa na cabeça daquele puto, Virgínia confessou, sabe...eu achei que era igual nos filmes. Você acerta e a garrafa se espatifa! Mas foi a cabeça daquele babaca que quebrou! Você sentiu remorso? Roger quis saber. Aquele estúpido estava me traindo, Roger. Depois de 10 anos amando aquele viado, ele me apronta uma dessas! Eu ainda o amo e é por isso que não senti remorso algum. Acertei uma joelhada no saco daquele puto e depois quebrei a garrafa em sua cabeça. Remorso? Senti um puta dum alívio isso sim!!! O que eu poderia dizer para ela? Alguma lição de moral? Roger se perguntou olhando para a mulher que estava com os olhos vermelhos e a maquiagem borrada do choro. Roger suspirou, terminou de fazer o café para ela e preparou o sofá para ela passar a noite. Era pouco, ele sabia, mas era tudo o que podia fazer naquele momento. E ele não sabia que isso era tudo que Virgínia precisava...

A boca vermelha de beijos O peito peludo arranhado O desejo que a boca diz Ela que se aproxima Ele que a agarra

Poderíamos ter sido felizes...eu poderia te fazer feliz, Marcus!! Alina o olhava nos olhos. Marcus não conseguiu encarar aqueles olhos castanhos intensos. Apenas sorriu, um sorriso triste e vazio, bebeu o uísque, suspirou e disse numa voz baixa, antes de ir embora. Eu sei, má cherie, o problema é que eu não poderia te fazer feliz.... Ele pagou a conta e deixou o bar...a cidade era suja e não importava a quantidade de água que chovia, ele nunca estaria limpo....era como a cidade...

Era 2:40 da manhã Cheguei bêbado Cambaleando até o meu apartamento Ainda tinha o seu perfume Chet Baker tocava, solitário

O dia teve um sol quente Calor até na sombra Ele parou no bar Houve brigas Uma tarde na delagacia

Os 34 acabavam... E os 35 não batiam na porta Entravam pela janela Invadiam Trazendo junto com eles

Eu esperei você Naquele café Em Paris Mas você me esperava No boêmio

Salão Dourado da Torre de Adamantina. 20.000 anos a.c A espada curta cravou fundo no peito do ser de olhos de luz. A pinta da espada surgiu nas costas, entre as asas, jorrando sangue. Ele cambaleou para trás largando a própria espada de lâmina longa. O ser alado que havia lhe trespassado a lâmina curta o olhava atento. Silêncio. Do céu vermelho, várias criaturas aladas. Homens como ele, trajando peitoral de armaduras douradas e espadas de todo tipo de lâmina. Liderados pelo gigante alado, cabelos e longa barba ruivos, asas vermelhas flamenjantes. Carregava uma imensa espada de lâmina larga do tamanho de um adulto. Ele aterrissou com fúria ao ver o homem ferido, caído morto e o outro empunhando a lâmina curta.

Bata como um homem, gostosa! Gritou Roberto para Darlene- Bem eu vou começar- completou. Ele pegou o canivete e tentou esperar o rosto de Darlene. Ela puxou o pé pro lado e girou o corpo, ao mesmo tempo que saia do ângulo de ação, acertava um cruzado bem no queixo do Roberto. Ele cambaleou oara trás surpreso, sem perder tempo, ela o pegou pelas orelhas e acertoy um joelhada na cara dele. Roberto caiu com um ou dois dentes quebrados e sangue escorrendo pelo nariz. Darlene sorriu, um sorriso frio e diabolicamente lindo. Abriu a bolsa e, entre batons e maquiagem, tirou um pesado soco inglês de ferro puro calçou nos dedos e sentou sobre a barriga de Roberto. Foram um, dois, três, quatro, cinco socos no rosto. Roberto até tentou se defender, mas Darlene era um diabo negro, uma mulher explosiva. Sorriu para ele.

Você é um monte de merda!!! Ela gritou cuspindo. Você é um merda desprezível e eu não sei o que fazer com você. Ela o agarrou e o beijou com violência. Devorou a boca dele num beijo cheio de fúria. E vai à merda- gritou mais uma vez e acerrou um soco em seu rosto. Ela pegou suas malas, o sr. Wilson ( o gato preguiçoso e cinzento) e bateu a porta. Era um dia ensolarado de céu azul, com pássaros cantando nas árvores daquele bairro. Ele se sentou no sofá com o lábio sangrando e o barulho do Fusca amarelo se afastando. Que dia!! Havia sido despedido pela manhã, ela terminava com ele naquela tarde e o aluguel da casa estava vencido. Até o senhor Wilson ela levou. Apesar de tudo ele sorriu, foi até a pia do banheiro e lavou o machucado na boca. Se olhou no espelho e se sentiu mais velho do que estava. Não tinha deixado nada para trás. Ela havia levado tudo e ele sabia quenela estava certa. Ela não podia ficar com um homem sem futuro. "Por Deus, ele pensou, o que eu poderia dar pra ela?" Respirou fundo e colocou suas roupas numa mochila, vestiu o paletó amarrotado e pegou o estojo com o trompete. Deixou as chaves sobre a mesa e saiu. Caminhou até o ponto de ônibus.

No começo eu nem sabia que gostava Só fazia alguns rabiscos dela Ela se derretia e me pedia os rabiscos Eu dizia não Eu queria registrar os instantes

Ele colocou um disco de Celso Blues boy. A guitarra e a voz grossa de cigarro ecoou pelo apartamento vazio. Ele foi até a geladeira pegou o vinho e um copo e sentou no sofá. Pensou na mulher que estava em seus braços na noite passada. Quem é Lila? Que tipo de mulher era ela? Com certeza não era humana. Como ela estava na cama e como ela era no dia seguinte, parecia duas mulheres totalmente diferente. Suspirou e tomoubum gole do vinho. Se acomodou no sofá. Ela tinha sido bem sutil em expulsa- lo na manhã seguinte. Lila...quem era essa mulher? Se oerguntou outra vez...o brilho dos seus olhos eram diferentes, a cor púrpura tão incomum. O modo gracioso como se despiu para ele. Os seios pontudos se movendo enquanto ela dançava, aquele sorriso enigmático e tão sedutor. Lila...susssurrou. bebeu mais uma dose de vinho, será queba encontraria de novo? Acabou dormindo, pensando nela. A garrafa vazia sobre a mesinha em frente ao sofá, o copo tombou de sua mão e rolou sobre o tapete. Dormindo profundamente e acabou sonhando com Lila.... Wesley R. Curumim

Ela disse tudo o que podia Ele entendeu Ele pensou em tudo o que poderia dizer Mas o sorriso e o silêncio O balançar da cabeça dizendo que entendia

A última palavra dita pela boca molhada Palavras secas Despedidas O último beijo Na boca roxa pelo vinho

Girou a chave e o motor roncou Ajeitou o cinto, a boina de couro E o retrovisor Segurou o volante Dirigiu pela noite

Parou o carro no terreno deserto. Era noite e ele estava cansado, olhou para trás e viu outro carro se aproximando, a arma estava debaixo do banco. Com destreza pegou, checou o pente, travou e destravou. Tudo certo. Respirou fundo. Ajeitou sua boina de couro O siena parou um pouco distante do seu seu Ford ka. Dois homens sairam do siena. Um deles usava uma submetralhadora. O outro calvo estava com uma bolsa de couro preta. Espero que tenha trazido a farinha, nego, gritou o calvo. Ele guardou a arma no cós da calça atrás. Saiu.

O frio dessa noite Seu corpo me aqueceu O coração que deixou de bater solitário Ritmando com o seu Dormir com teu cheiro

Sonhei Que chovia Em meu jardim Acordei com a chuva No quintal

Da janela Procuro Sonhos e esperança de ser e viver Pela janela só vejo

A brisa da noite Soprando ventos dos sonhos A quietude da morte A ventania que sopra O ar parado no corpo frio

Ele pisa fundo no acelerador. O motor do honda ruge. Era madrugada. Esse era um carro novo com certeza era um roubado. Girou o volante pra direita e o carro entrou na rua, subindo a calçada e raspando no poste. Podia jurar que alguém bateu no porta malas. Os traficantes estavam num Ford Siena logo atrás, armados. Tiros cortaram a noite quebrando o silêncio e o vidro traseiro do Honda. Filhos da puta. Ele grita e se abaixa atrás do volante. Teve sorte em conseguir escapar com vida. Agora ele aprende a não fazer negócios com quem não conhece. Ainda mais vindo tão longe. Alguém o queria morto e quase conseguiu. Um tiro quebrou o espelho retrovisor, fazendo- o virar o carro pro passeio e divagar os pensamentos, retomou o controle. Pegou outra rua, esta era de terra e próxima ao muro da linha do trem. Ouviu a buzina de um trem cargueiro ao longe. Merda, falou. Ele poderia ter trocado tiros com os traficantes. Era um bando de moleques com fuzis e pistolas automáticas, inexperientes com p0der de fogo alto. Mas ele tinha apenas seu velho revólver S&W de seis tiros. Nada aconselhável entrar nessa guerra. Dirigir e buscar dispistar era o melhor a se fazer. O Ford Siena se aproximava, disparos quebrou o outro retrovisor e perfurarou o vidro da frente. Ele gritou e xingou ao ouvir as balas zunindo sua orelha. Agora tinha certeza, tinha alguém no porta malas. Acelerou fundo.

Ele tomou sua última cerveja num boteco velho de um beco sujo. Deixou uma nota de 20 sobre o balcão. Jogou a mochila nas costas e saiu. A chuva começou a cair lenta. Comprou um guarda chuva do camelô e foi caminhando. Na mochila tinha dois livros e um estojo de madeira com facas diferentes. Literatura e morte numa mochila de couro. A chuva aumentou Parou com o cigarro no canto da boca. Estava em frente ao prédio de 3 andares. Não havia porteiro. Fumou com calma embaixo do guarda chuva enquanto o aguaceiro caía. Na rua pessoas apressadas, atrasadas e nunca presentes. Estavam ali e não estavam ao mesmo tempo. Perdidas em problemas passados ou futuros. Respirou fundo e jogou o cigarro na água que escorria para o esgoto. Pegou as cópias das chaves e entrou. No corredor ficou em frente ao 303. Barulhos de dentro. Ninguém do 301 e 302 ouvia aquela confusão do 303. Tirou da mochila a faca bowie. Balançou a cabeça negativamente e entrou.

O céu estava pesado, sem estrelas ameaçando chover a qualquer momento. Ele estava preso num trânsito caótico. Era 18:45pm de uma sexta feira. Do vidro do carro olhava as luzes dos faróis, dos apartamentos dos prédios. Parecia que as estrelas haviam descido do céu. Ligou o rádio e ficou ouvindo Raul Seixas. Sorriu e concordou Raul tinha razão era melhor mesmo ser essa metamorfose ambulante do que ter uma opinião formada sobre tudo. Pelo menos a metamorfose lhe pensava pensar sobre qualquer besteira e ter suas dúvidas. O carro andou uns poucos centímetros. Olhou os carros vizinhos. Pessoas conectadas e estressadas compartilhavam com ele o trânsito caótico. Um executivo num Honda civic discutia ao telefone, parecia gritar e apontava dedos pra todas as direções. Se ele tivesse um infarto ali e morresse perderia qualquer argumento, estivesse ou não com razão, qual o motivo pra gritar e apontar dedos? Seria necessário? Uma moto passou ao seu lado quase levando o retrovisor. Ele pensou em abrir a porta e gritar pro motoqueiro ir se danar. Pensou no infarto e refletiu. De que adiantaria? Suspirou pensou em relaxar e acender um cigarro. Mais uma vez o carro andou pouco. Ao longe viu sirenes. Andou bem mais que antes e pode ver um acidente. Um corpo coberto por plástico e um outro tentando ser reanimado por paramédicos. Ficou mais calmo. De que adiantaria ficar nervoso, mais estressado no trânsito? Estava com sorte por poder estar ali controlando sua paciência. Diferente da pessoa que estava sob o plástico preto, que não veria o dia surgir no dia seguinte e nem reclamaria mais. Logo depois começou a chover. Isso iria dificultar mais as coisas. Pelo menos quando chegasse em casa poderia aproveitar um banho quente e uma boa caneca de café. Isso o tranquilizou, chegou até a sorrir.

Ele acordou com a ressaca do vinho Havia bebido uma garrafa sozinho Pulou até o banheiro Um banho demorado A mente vazia

O domingo passou lento e vazio Cinza prometendo uma chuva Que só caiu a noite Véu negro caiu no céu A chuva veio com escuridão

Dos meus olhos quase cegos Eu a vi desabotoando a blusa Do olfato seu cheiro me invadiu Me despertou Dos meu ouvidos quase surdos