Tenho a impressão de que os domingos são sempre iguais, eles são vagarosos e maçantes, como se o eixo da terra girasse propositalmente em ritmo lento. Normalmente apresentam poucas cores, mesmos nos dias ensolarados de verão, e no final da tarde são melancólicos e ácidos, com doses consideráveis de angústia e ansiedade.
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Em busca do auto conhecimento, resolvi mergulhar nas profundezas da minha caixa de memórias, e chegando lá encontrei algumas cenas que estão me ajudando a entender os meus entraves e desacertos com o referido dia.
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Quando criança meus pais me levavam para a igreja sempre aos domingos, mas não gostava, preferia mesmo jogar bola na rua. Além do mais, era o dia em que minha mãe reservava para a faxina da casa, e geralmente o fuzuê começava antes da 07h. Como se não bastasse, foi o dia em que a imprensa noticiou a morte trágica dos Mamonas Assasinas. Como pode notar, existem motivos de sobra para justificar a minha relação conturbada com este sujeito.
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Mas uma coisa é certa, sabemos friamente que o tempo cronológico é uma invenção humana, pois não existe segunda, terça ou domingo, tampouco as horas, minutos e segundos. O calendário, o relógio, ou mesmo a ampulheta são apenas instrumentos que ratificam a nossa convenção social, e o tempo tal qual conhecemos é um deus fictício que veneramos apenas para justificar as demandas sufocantes da vida moderna.
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Pelo visto, os conflitos em questão são frutos do meu imaginário, quem sabe efeitos colaterais da rotina, ou melhor, do Cotidiano, como bem descreveu o mestre Chico, que neste caso não é o meu pai, e sim, o Buarque de Holanda: "Todo dia ela faz tudo sempre igual, me sacode as 06h da manhã"..
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Confesso que continuo com mais dúvidas que certezas. Além do mais, se Cazuza estava certo em afirmar que o "tempo não para", porque os benditos domingos são tão parecidos? Seriam eles repetições como as novelas globais, uma espécie de "vale a pena ver de novo"?
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Bom! Tudo que sei é que é nada sei..