MARINA CAIS

Rosa do teu nome e do tempo pincelado no horizonte. de março da listra, da lista

Lá fora não há caminho Cá dentro, o universo

O amor não tem fim, a louça também não.

Um beijo e um tabefe O inferno e o inferno

Um pássaro pousa onde quer, mas nenhum lugar lhe pertence.

Em cima do muro, sempre terá os três lados

Plano, dano, cano Bolo, dolo, tolo

Mate a lagarta, não terá borboletas

Era uma tarde qualquer quando chegou, disfarçado no dia comum Lá fora o ar não se mostrava

Um fragmento curto da rua sem poema O transeunte passa, o carro-forte passa,

Vai gaivota, vôa... Vôa nesse mar mar da minha terra, não queira pousar... Siga o infinito...

O sol por vezes aparece Por vezes, fica entre as nuvens

O amor de Descartes criou um método, subiu a ladeira desceu a escada, abriu a janela

Canção das horas no relógio de aurora cai... displicente

Enquanto o olho espreita a presa, A presa no seu canto espreita a pressa

Nesse universo fantasioso, nessa estranha felicidade de brócolis Jamais teremos as estrelas verdejantes

Sinta a poesia tosca enfraquecida, disseminada na alameda dos poetas Com perfumes de rosas e sonetos de fatalidade

A lua que nos move está escura E o canto que nos guia está sombrio Quem “dera” a lua despertasse quando cantigas de ninar acalentassem nosso ser... Livre, despretensioso,

Meus escritos são antigos, de novo nada mais tenho, do passado e de outrora

Meus olhos te contemplam, Oh! sol e lua e estrelas! Que o mundo por menor que se pareça se engrandeça

O dia transcorreu arrastado como lesma dessas sem casa e à mercê dos ventos de tormento lento

Folhas esparsas ao sabor do vento reclamam a fortaleza da terra mas se

As palavras têm alma e habitam a casa secreta do ser

Tempo instável chuva de vez em quando

O mar está seco porque as crianças o desgastaram de solidão e de ressentimento Homens nos altos das casas

Borboleta já foi larva que um dia quis voar Borboleta hoje trava seu último compassar Borboleta não tem casa

Preciso de arroz para o jantar depois prá ser feliz por nada, e de graça

A minha dor não arde, ela conspira dormente, desatenta e sem finito No auge da canção

O tempo sente em lenta escravidão com bandos

Num gesto de tristeza e de ternura vi brilhar na tua testa a estrela sacerdotal do teu destino

Tire em mim os “os” e os “ que” para por

Pela aurora já não ser, eis a questão Os raios doloridos das montanhas se convergem no mesmo instante em que o

Não fazer poesia é um desperdício Aprenda, suspenda na tenda,