Todos veem o que eu escrevo para ti. O frio no estômago é cada vez mais intenso na esperança de uma palavra tua. Será que, hoje, vem um riso escrito? Não, não vem. Vivo eu na ilusão de ser notado, reparado. Mas o frio proveniente de ti é como a flecha longa da dor que perfura a alma. A cada negação, uma lagrima tende a se formar. Mas um exilado poeta não chora, ele transforma lágrimas em escritos. Escritos de um amor, por ti, não visto!
Rustic writer
Russiann_poet