Augusto Cosme Valente

Tem um som. Então ele fala e fala e fala e fala e fala. Um som que não tem voz nem coisa-alguma. Tem nada. Nem ele mesmo. — Eu? — Não me sei e não me sinto. Bem, me sinto sim, mas não me sei. Sei de nada. E o som aumenta. E fala e fala e fala e fala e não cala. Não tem palavra. Ela some e some e some e, quando eu vou capturá-la, ela desaparece de si mesma e eu capturo o nada. — Eu? — Não consigo mais. Não consigo mais não sei o quê. E nada vejo disso que não sei o que é. Acho que não me consigo. Não sei se é gente ou bicho ou coisa-morta ou coisa-nenhuma. É grito e só. Só grito. Grita e grita e grita. Não se cala nunca. Nunca cala. O barulho não mais me ensurdece como no começo, no começo de minha vida. Me acostumei e agora tenho certeza de que sei de nada. Penso-me confrontando eu mesmo, meu eu mais eu que eu sou, na parede. Como se ele fosse minha sombra e que fosse eu de verdade. Então ele quer se puxar para dentro de meu corpo, só corpo, mas não consegue. O vazio... Este vazio... Não pode ser... É... Eu