Carlos Santos

Uma pequena crônica Hoje pensei em começar um diário. Mas não sei se há algo muito interessante acontecendo que eu deva registrar. Então para a criatividade não morrer, fica aqui neste parágrafo a narração dessa ideia estapafúrdia. Continuando essa idéia não tão promissora. Gostaria de dizer que estou com uma tremenda necessidade de sair da rotina, mas ela me mantém preso como se eu fosse o pior dos criminosos. Mas tenho horário para sair, e ir a beira da praia tomar um banho de mar e sol. Mas depois, o relógio, seu carcereiro mais cruel, vem e me leva de volta com aquele ar de que minha liberdade pouco lhe importa. Vale falar também que acordei com muita vontade de ouvir rock, decidi respeitar esse desejo, e estou aqui ouvindo a primeira lista de rock internacional que achei. Sinto que me falta um cigarro( não sei o motivo), e é estranho, pois detesto cigarros. Meu tio morreu por causa de cigarros. Talvez me falte meu tio.

No dia que mudei de cidade, fiz uma promessa de que não olharia mais para atrás. Não falaria do meu passado, meu objetivo era começar do zero, do mais absoluto zero. Eu estava decidido viver escondido de todos os olhares e radares. Antes de me mudar, convenci a me mesmo que precisava daquilo, eu precisava trabalhar, essa era a desculpa perfeita. Um jovem de uma cidade pequena precisa trabalhar. Me convenci dessa mentira, e depois contei ela a todos, até ela se tornar uma verdade, e todos crerem e eu também. E em uma certa manhã eu partir. Não teve despedidas, nem abraços, nem qualquer cena dramática que acompanha esse tipo de evento. "Volto no outro dia" eu dizia. E então partir, fugir, do passado, da dor, das lembranças, angústias. Partir sem nenhuma despedida, e não havia mal, as pessoas já se acostumaram com as partidas. Eu mesmo, tive poucas chances de despedidas, todos partiram e me dividiram, e cada um levou um pedaço consigo, e eu fiquei, com um resto de me, para apagar a luzes e dizer que era o fim. Carlos Santos.

O amor, é um abismo que te mira nos olhos, É um profundo rio de águas escuras, É um ato de bravura. O amor, é o sol depois da chuva Flores na primavera,

Há versos em minhas páginas que já não cabem na poesia que sou. Palavras que já não me definem. Trechos que já foram escritos e  reescritos. Tornei-me um novo manuscrito. Carlos Santos

E se víssemos os olhos que lacrimejam a noite ? E se víssemos os corpos que calados suportam a vida e seus açoites. E se víssemos as almas nuas nas ruas? E se suas marcas e feridas ficassem expostas de forma crua? E se víssemos as cabeças que não tem um ombro amigo? E se víssemos todos os corpos no frio desabrigados?